À Procura do Vento num Jardim D'Agosto

A space between silence

2006-09-12T12:48:00.000+01:00

Fotografia de Alaya

Sinto-me um iminente retalho em espiral. Feito pirâmide de cintilantes ossos. Repara. Culmino num coração que já não passa de uma calosidade. Feito de beijos que já não sabem ser. Abro as mãos e vejo que já não há a ondulação do mar nas suas linhas, nem a espuma da maré descansa na ponta dos dedos. Estou lucidamente morta. Cega. Cegueira cercada de um esplendor que já não sei ver. O líquido olhar resvalou pela salgada pele de ventos de desencanto.
Encontro-me. Nómada até aos ossos. Sigo pela escuridão em que aportei apesar de ininteligíveis iluminações cantarem melodias lá fora. Lamento os trilhos percorridos por passos de tão desencontradas emoções. Dói. Dói desatar o silêncio antecipado longe da incendiada paixão dos nocturnos tigres.

Confissão

2006-08-29T11:55:00.000+01:00

Fotografia de Graça

Hoje está um belo dia para deixar as asas em casa e derreter o peito na tristeza do sol. Deixar que as lágrimas secas irrompam e deixem de pesar. Chorar palavras em catadupa. Libertar pensamentos desconcertados. Desfragmentar cada feixe de luz. Um a um, torná-los monocromáticos como o batimento que ecoa dentro do vazio de quem já não sabe ver. Lento. Lento. Apenas quer ouvir-se no ressoar de estilhaços cortantes.
Quero arrancá-los da garganta.
Sufocam-me o sorriso que trago ao peito.

So evenly true

2006-08-18T04:35:00.000+01:00

Fotografia de Katia Chausheva

Estou sozinha. A pele arde na memória das noites em que não te conhecia.
Na boca reacendo uma navalha de lume para sufocar a solidão e as palavras que hoje de nada nos valem.
Com as mãos escavámos o desejo entorpecido nas veias, e já não sei se sonhamos o mesmo sonho ou se nos levantamos ao mesmo tempo para a paixão, mas ainda a sinto.
Não sei. Não sei se suportarei o peso do teu olhar ausente sobre o peito. Talvez recorde o teu sorriso enforcando-me, noite após noite. Enquanto o meu pensamento dorme aí, contigo.

À Procura do Vento num Jardim D'Agosto

2006-07-26T01:44:00.000+01:00

Fotografia de Magdalena Wanli

No exacto minuto antes de partir, recordo o fragmento que se diluiu no peso acinzentado dos dias e da solidão. Talvez não seja tarde ainda para começar a regressar. De corpo aberto às sementes e ao arado, aliso a salgada pele macerada por uma vida anterior a esta que a feriu. No entanto, sinto que ainda consigo olhar o tempo através da seiva das frases decrépitas. De resto, os dias acumulam-se uns sobre os outros, iguais, sob o negro esplendor do sol. E sinto-me latejar, além, onde me perderei para sempre, naquele jardim d’Agosto, à espera que o vento irrompa do corpo e se mova por detrás das palavras.
Neste momento, virgem até ao hímen da deambulação da escrita, ascendo ao conhecimento pleno do meu deserto. Erguem-se os cardos que brotam dos alicerces da alma, pequenas nódoas de memórias, enrodilhado de veias entupidas pelas chuvas…não, não é este solitário deserto que me surpreende, sempre fulgurante, mas sim o grito que há-de crescer do fundo do coração do poema.
Os espelhos anunciam a cinza que sepultará o corpo, algures, num esquecimento e numa dor obscura de mim própria mas, também, ainda me devolvem a candura do que sou. Acredito que ainda é possível subjugar o destino à minha vontade. Ainda é possível mergulhar no reflexo do espelho e roubar-lhe os vestígios felizes enclausurados nas rugas do rosto. Ainda é possível apagar as dolorosas manchas no ego da memória e recuperar o rosto da alegria que me pertenceu. É esse o meu rosto, mesmo que esteja morto.
Regresso. Regresso às palavras que escorrem dos dedos enrolados nos dias, ao riso matinal do sol que entra, centímetro a centímetro pelo friso da janela derramando-se morno sobre a colcha avermelhada. Regresso ao aroma do corpo saciado, às nocturnas conversas das luzes, aos jogos de sedução das estrelas, ao murmúrio das vozes dos becos da cidade, à ofegante brisa da madrugada. Porque os poemas mortos não se substituem e estão cheios de pústulas no âmago das rimas.

Talvez não seja tarde ainda para começar a regressar às entranhas do meu ser.